Madrugada. Quatro horas da manhã, televisão ligada, e eu dormindo a sono solto.
O vento cada vez mais forte lá na rua, a preocupação que surge "será que todas as janelas estão fechadas?", a preocupação que some em meio ao sono que foge, o sono que não retorna, meu pensamento que te encontra, o desespero por não saber mais nada sobre você, sobre nós, a chuva que começa a bater na janela, o cobertor que não aquece mais...
Em algum momento de toda a tempestade, todos os pedidos que fiz aos Deuses da Chuva, e o sono que retorna...
Onze e quarenta e sete da manhã, me acordo e a primeira que os meus pensamentos me lembram é do teu corpo. A vontade passa, e eu ainda assim penso em nós.
Ligo mais uma vez o "foda-se, uma hora ele liga", e aí lembro que é só mais um domingo.
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